Утро сегодня выдалось как никогда скучным. Она встала рано-рано. Пока весь мир ещё спал, она начала стучать по клавишам компьютера, набирая длинный текст, который родился в её голове ещё пару дней назад. Рассказ ни о чём и о всём, что не давало ей заснуть долгими поздними вечерами, рассказ о нём, точнее, о том, кого ещё не было в её жизни, но кого бы она очень хотела встретить. Странная история получалась. История, которой нет, и вряд ли произойдёт.
Монитор своим белым светом освещал тёмную комнату, а за одно и её душу, проясняя, что хранится в её голове, что прячется за мыслями. Мотор гудел. Лёгкий шум плыл по воздуху. "Как иногда бывает одиноко", — думала она. Ты можешь ходить среди людей, разговаривать с ними, в метро, в толпе молчать, слушая гул электропоезда и случайно доносившиеся голоса. Можешь веселиться с друзьями, но всё равно, вдруг, закрыв глаза, понять: ты одинок. Твои мысли принадлежат только тебе и не с кем их поделить, даже чуть-чуть. Твои мечты может разделить с тобой только лист бумаги. Переживания — подушка. Радость — кружка чая и несколько долек шоколада.
Она остановилась. Подошла к окну. В доме напротив все спят. Вдруг появился огонёк. Кто-то проснулся, также, как и она, рано.
Она — очень успешная женщина. Бизнес-леди. Свои мечты она исполняет давно сама. Сама для себя волшебная палочка. Новые города всегда рады ей. Знакомых много. Точнее, они окружают её повсюду, даже в незнакомых местах. Её улыбка всегда готова слететь с губ и разлететься в разные стороны.
Белоснежное бентли каждое утро ждёт её, чтобы унести снова к делам, к вчерашним заботам.
Но сегодня суббота. И потому она в майке. До сих пор. И слушает тишину и гул мотора ноутбука.
В доме напротив по-прежнему только один огонёк. И кто-то стоит у окна, также, как и она.
Какие схожие сейчас они, эти двое. И мысли, как ветер, проносятся в её голове, о том, не позвонить ли ему, тому, кто стоит в доме напротив. Но номера телефона нет.
Цифр так немного, но их порядок или, точнее, беспорядок, делают каждого человека узнаваемым, как машину. Смешно, ваш номер… семь-семь-шесть-девять-ноль-пять-девять. И ты уже личность. Особенный. Узнаваемый в справочнике. Тебя могут не знать, но набор цифр расскажет о твоём существовании.
Звонок на телефоне. Напоминание о работе. Нет. Сегодня она останется дома. Её книги всегда на полках в идеальном порядке, а мысли нет. Сегодня их надо расставить на свои места. С совсем ненужными, которые мешают, не дают покоя, сегодня время проститься. Те, которые летают словно птицы, принося новые идеи, стоит записать и упорядочить. Те, что хранят воспоминания, уложить в папку, как фотокарточки в фотоальбом, и убрать. Иногда заглянуть туда не грех, но каждый день — это уж слишком. Мысли, полные страха, отправлять по почте к знакомому психоаналитику. Это его забота выискивать связи там, где их, возможно, и нет. Мысли о работе, в стопку, на стол, в офис. Дома им не место. Мысли о путешествиях, желаниях, мечтах в список, чтобы не пропустить ни одного. Это самые ценные мысли. Самые любимые, которые дарят радость, счастье и иногда тоску. Тоску, потому что порой так хочется, чтобы волшебной палочкой стал для неё кто-то другой. Не она сама.
Она пошла на кухню. Включила яркий свет. Глоток воды иногда лучше всякого лекарства. Освежает, помогает прийти в себя.
Со стороны её жизнь — сказка. Сказка, которую она написала сама. И сама её сделала явью. Она и сама любит её. Ценит её.
Запах утреннего кофе разбавляется предчувствием перемен. Теперь она осознаёт, что пробудило её так рано и не дало спать. Волнение. Что-то должно произойти. Войти в её жизнь, без её ведома. И она это ощущает всем телом. Ммм, стоит приготовиться к этой встрече, улыбнувшись, подумала она. Такое случается редко, все остальные сначала стучатся и спрашивают разрешение войти. Она улыбается. Допивает свой кофе. Одевается. Утренняя прогулка, как спасение сейчас. Прохладный воздух, как вентилятор для головы. Она вышла.
Иногда минуты как часы. А иногда часы как минуты.
Нечаянная встреча. Недолгий разговор. Повторное утреннее кофе в маленьком уютном ресторанчике.
Ммм, теперь в её контактах номер телефона того, кто встал также рано, как она. Очень скоро она узнает, что писать сказку вдвоём особое удовольствие. Два сказочника вместе всегда поймут друг друга. И найдут, что сказать друг другу. И напишут сказку, одну для двоих. Новую сказку. Самую лучшую в истории всех сказок.
Каждый человек пишет для себя сам историю. Каждый день. Со старанием и без. Грустную или весёлую. Такую, как желал бы или такую, как все. Листы можно мять, вырывать. Чирикать на них. Оставлять белыми. Промакивать жирными пятнами бутербродов или слезами. Исправлять написанное. Писать в спешке. И даже под диктовку. Писать цветными мелками или карандашом с чёрным грифелем. Начать писать заново, забыв прошлое, от того, что сюжет не нравится, не получится. Но продолжить по-другому, по-новому можно.
Желания ваши. Мелки всех цветов ваши. Чистая бумага всегда рядом… Всегда…
Удачи.
