С тех самых юных лет, я задавал себе вопрос:
В чём смысл жизни, как его найти?
Не по преданиям знаем, жизнь — не поле перейти.
И для начала, самый лёгкий способ. Спросил у старших —
Тех, кого ценил. Понятно, что ответ не получил.
Точнее, получил лишь несколько загадочных ответов.
Ну, например, насчёт того, что "смысла, братец, нету".
Иль тех, что смысл необходимо всем искать
И водится, чтоб рук не опускать. Трудиться от рассвета до заката,
Причём, не важно, взять перо или махать лопатой.
Что смысл есть у тех лишь, кто занят делом.
Кто служит обществу или оставил след,
Кто на доске ребятам пишет мелом,
И тот, в роддоме убирает кто послед.
Вот с этими двумя, допустим, ясно, а остальные? Кто они и где?
Чем занимаются и как определить всех тех, кто кроме нам, двоих, известных?
И снова масса непонятного набора метафор, обобщений и вопросов.
Но смысл один, что тот, кто праздно жизнь проводит, уж точно её смысл не обретёт.
Ну, хорошо, с таким устоем, я взялся всё же что-нибудь понять.
И пусть не сразу, чуть позднее, как опыта побольше подкоплю…
Года бежали так, как мы играли. Лишь начиная, пролетали дни,
Когда, ты только разыгрался, а вдруг стемнело и нужно всем скорей домой идти.
Вот так и здесь, с одним лишь отступлением, что в детстве, повторялось всё с утра.
И что не сделал, мог бы повторять, хоть раз по сто, как мне тогда казалось.
Казалось… Но сейчас не оставалось для серьёзного ответа найти минуту. Занята она.
И так прошли года. Да. Опыт появился. Вот только в понимании укрепился, что я ответа так и не нашел.
И испугался, что возможно, я что-то важное, чуть мимо не прошел.
Уверенность была, что "это я смогу", другое — так же, будет очень просто.
А третье, просто недостойно роста. Но время есть, пока что подожду.
И так перебирал я сотни вариантов, уверен будучи, что всех я обгоню,
Как только разберусь, в чём смысл движения в жизни.
Смотрел на всех, кто сделал, и считал, что сделали-то мало, да и никчёмный это, никому не нужный путь.
А тех, кто ещё делал, я расценивал двояко. Одним, конечно, повезло, другие же, ну просто, несмышлёные птенцы.
Но видел, так же, то, что называют следом жизни человека.
Пытался сравнивать тот самый след.
Кто сделал больше? Тот, кого мы помним? Поём чьи песни или кушаем чей хлеб, кто пёк его?
А может быть, охранник, хранит смысл жизни? Он охраняет что-то не своё от нас, от них, от тех, кто не достоин? А кто достоин?
Да…уж очень сложно, понять хоть что-то у него.
А может быть, так мудр торговец, тот, что занят целый век?! Но занят для чего?
Для денег, верно! И все стремления направлены на них. И их законам всё подчинено.
Но деньги — это средство. И получается, что тот, кто их преумножает, от жизни смысла ждать не может.
Ну что за смысл, умножить семь на два? Кому он сделал лучше, кто благодарит его?
Что скажет тот торговец под конец карьеры? Что он продал сто тысяч кораблей?
И лучше он того, кто продавал нам обувь, кроя себе на хлеб и сала на шмоток?
А кто сказал, что лучше или хуже? И лучше ли сапожник?
Я уверен, да! Он ближе, он понятней, он помогает жить.
Когда башмак разорван, сапожнику мы рады больше всех.
И ждёт хорошего сапожника улыбка наша и поклоны всех, кому помог.
Мост, кто построил, кто вылечил нам зуб, кто дом спас от пожара и выучил науке всех детей.
Быть может, за стеклом автомобиля, чиновник (что похож на рыбу, взирающую на реальный мир), смыслом жизни наделён?
Он знает всё, как лучше жить народу, куда поток направить, наших, с вами денег,
Чтобы улучшить всё, да так, чтобы, кто выжил, смысл жизни сами обрели.
Но нет, как веры к таковым, так и любви.
И тот, кто не кричал: "давай, скорей, люби меня, давай всё мне, я главный!" Таких не любим мы, от них отводим взгляд.
Они, прикрывшись пафосом, живут надменно, считая должниками всё, что окружает их мирок.
Считая, кстати, жизнь свою, наполненною смыслом. Причём, глубоким, не понятным тем, внизу. Они скорбят над малым, не давая и копейки, но в то же время, убивая миллионы.
И детям создают волшебный рай при жизни,
Не думая, что их же отправляют в ад.
Добрались до детей, и видимо, что смысл где-то рядом.
Он крайне примитивен — "вырастить детей"?
Вполне возможно, для кого-то примитивно. И это и любое, что делают другие, но не он.
И если нет детей, то прикрываются работой, друзьями, спортом, выпивкой и сном.
Хоть чем, но лишь глаза закрыть, не дав подумать.
Не дав осмыслить пролетающую жизнь
И оценить забот мешок, что давит плечи грузом,
Не оставляя ни минуты на свободный вздох.
Бежать с утра, до пробок, на работу, чтобы забыться там, пропав, до вечера, в сетях.
А дома час иль два мы в диалоге и всё. Ведь ночью нужно спать.
Звезду достать — не нам обуза. У нас забот никак не до звезды.
Их перечислить страшно, а не то, что сделать.
Но завтра сделаем, во всяком случае, мы в это свято верим.
Ну, и как минимум, отставим до черты. Когда уже совсем невмоготу нам станет,
Когда осознаём тоску по тем мечтам, что в детстве были.
Да, те славные картины, когда все собирались за столом, большой семьёй.
И было там веселье, и дети вокруг бегали гуртом.
Весёлый смех, как эхо из воспоминаний.
Он чист, прозрачен, как та детская мечта, что потеряли в тот момент,
Когда с утра, до пробок, на работу.
Когда за опостылевшей, мы новую заботу берём себе не глядя, по привычке.
Примерно так, как в детстве мы таскали спички, чтобы пустить, о коробок чиркнув, лишь глянув в след, и тут же новая за ней… Вся разница лишь в том, что раньше мы меняли коробок, сегодня же меняем мы года. Сжигая дни.
Да ладно, ерунда, не стоит думать, всё доделаем, быть может, тогда уж точно вспомним про детей.
Но нет, не время… Время для карьеры, чтобы найти, кормить на что семью и было бы где жить.
Хотя, не получается пока и это. Точно проще всё забыть. А то всё сложно.
К тому же, если думать, придётся нам признаться в том, что время жгём бездумно, но надеясь, что " всё как-нибудь само"
Само не будет. Даже кости тленны. И зная это, остаётся лишь одно.
Всё то же самое. Бежать с утра до пробок на работу, чтобы за месяц принести кусок.
Которого не хватит на квартиру и мысли. Хватит только на глоток бутылки пива снова, чтоб забыться, и новым праздником опохмелиться в неделю, две, как хватит сил.
А впрочем, зря я сам себя спросил…
Забыл про смысл. Вздор. Оставим этот разговор, уж скоро утро, пробки. Надо бы успеть.
